Dix heures sonnaient lorsque Rocambole et Roland entrèrent au club. Il y avait peu de monde encore, et à part une petite pièce où une douzaine de jeunes gens faisaient un mistigris et fumaient des cigarettes, les salons étaient à peu près déserts. Le triomphant M. Octave présidait cette réunion intime et gagnait fort lestement une centaine de louis, lorsque le marquis de Chamery et son compagnon arrivèrent. – Parbleu ! s’écria-t-il en les voyant, vous êtes gentils de venir me relever, messieurs ; j’ai eu, ces jours-ci, une déveine, un guignon dont rien ne vous saurait donner une idée. – Mais tu gagnes ce soir, dit un joueur qui perdait et avait la perte mauvaise. – C’est vrai ; mais j’ai perdu hier, et puisque voilà Roland, je profite d’une petite affaire que j’ai avec lui pour l’emmener dans une embrasure de croisée et faire très carrément charlemagne. – Ah ! ah ! Roland ? fit-on à la ronde. – Moi-même, messieurs, répondit M. Clayet, qui salua avec la modestie d’un homme parfaitement heureux. – Nous en avons appris de belles sur ton compte, messire don Juan, dit un joueur. – Sur moi ? dit Roland. – Mais oui... dit Octave... – Octave est un indiscret, murmura le fat, enchanté que son aventure avec la comtesse Artoff courût le monde.