Les cyclones anachroniques

Quand la grande saison de l'amour s'en est alle ; ou plutt, quand la dure saison du grand amour n'est plus, il est toujours tenu distance de soi, l'ange qui est venu nous parler de ces heures qui nous ont reint. Car on se souvient bien avoir jadis t, orfvre de sa douleur, couvert de plaies prcieuses, et qui plus est de plaies envenimes de pus.

Et on le chasse alors sans le moindre mnagement, sans aucune complaisance pour la sublime souffrance de l'amoureux qui rampe avec dlectation, cet ange : cet ange qui nous assure qu'il nous ressemble encore mais que nous ne voulons plus croire, auquel nous ne pouvons (et ce parce qu'en fait tout en nous, au contraire, ne demande que a) pas mme imaginer accorder du crdit.

Et ce ferme refus, ce prudent reniement de celui qui nagure a
joliment souffert, est du reste bien ce qui en ces moments nous sauve : nous arrache des griffes de l'ange anachronique qui nous invite le suivre et lui ressembler encore ; c'est dire, bien sr, de ce qui en ces heures d'inattendue rechute nous sauve de nous-mme. Et maintenir ce cap est chose des plus ardues. Car elle ouvre ses tiroirs avec fbrilit, notre me rebelle en qute de son miroir.