Notes d'instants...

Avec quelques mots, la phrase se donne au lecteur comme l'cho du dsordre des heures chiffonnes.
Le pome blasphme toujours le pass, le point, le commencement, mais ne dit rien.
Il crie le silence et pend l'ombre perdue aux cimaises grises de la pluie. Didascalies d'une scne de vie. Les apparences paraissent pourtant trompeuses et la vrit une inquisition.
Depuis Platon, les chemins sont pavs ou gomms ; la gographie est plie dans la poche du promeneur et l'aubpine ne porte plus la ronce.