Confesiones de un loco descredo

Mortales, hemos llegado. O puede que sea un espejismo y estemos tan solo en la vorgine. De todas formas, no hay otra alternativa que seguir. branse todos y busquen. No ha sido escrita la beatitud ni habr del hombre un ltimo poema. Busquen, mortales. Conspiren el aburrimiento que devoran lricos, la finitud precipitada de sus huesos, ese tigrecillo que os anuda la garganta. Conspiren los tristes su burbuja, su esfera de cristal agujereada. Una culpa gravita en el espacio. Una culpa universal y unnime. Vamos todos a soar con los ojos anclados. Vamos tambin a odiar con todo el odio del cuerpo, con toda la esquivez que no pudo la locura ni este nohacernada giratorio. Vaymonos a divertir con los pinginos y sea la ceremonia del ltimo lobo sobre la tierra. Vayamos, mortales. No importa despus nos entierren en un punto recndito del mar, si a tiempo sabremos cortar el oleaje, ceirnos su filo en la lnea ms sol del horizonte. No han muerto los cisnes ni morirn mientras los tristes conspiren su burbuja, y un cisne, tan solo un cisne, sobrevuele la ms alta colina del hasto.